Aquí les comparto un escrito que leí en un evento sobre valores y diversidad. Yo abordé muy superficialemente la vida de Oscar Wilde; más que nada enfocándome en su diferencia (y pecado para su época tan religiosa): su homosexualidad, aunque yo siempre digo que los amores extraños, como el de Wilde y Bosie no son tan extraños, simplemente Bosie quiere conocer, y lo puede hacer con la ayuda de Wilde.
Espero que no haya mucho homofóbico por aquí, porque ya tengo varios escritos bien gays.
Antes de empezar, quería compartir un vídeo de la pelí, pero no encuentro uno ad hoc. Entonces al final compartiré otro vídeo de otra pelí que me gusta mucho (ni la he visto jaja!) Pero se trata sobre el poeta maldito Artud Rimbaud y su amante Paul Verlaine <3!
Ahora sí.
Oscar Fingal O’Flahertie Wills Wilde, mejor conocido como Oscar Wilde nació el 16 de octubre de 1854 en Dublín, Irlanda.
Fue un rebelde escritor de poesía y dramaturgia en la Edad Victoriana. Entre sus obras, las más destacadas son: La importancia de llamarse Ernesto, El retrato de Dorian Gray y El Fantasma de Canterville y otros cuentos.
A muy corta edad, Oscar escribió un poema Requiescat, debido a la muerte de su hermana Isola. Continuó estudiando a los clásicos, y obtuvo la medalla de oro Berkeley por un trabajo acerca de los poetas griegos. Gracias a su poema Ravenna obtuvo el premio Newdigate en el año de 1878.
Cabe mencionar que Wilde creía en que “el arte es inútil” pues “el arte (es) por el arte”. ....
Wilde estaba casado con Constance Lloyd y tenían dos hijos: Cyril y Vyvyan. Sin embrago, Wilde mantuvo una relación muy íntima con Lord Alfred Douglas (Bosie) y el padre de éste acusó a Wilde de sodomía. En el juicio salió libre el padre de Bosie y se empezó otro juicio contra Wilde. Tras todo el escándalo del procesamiento, Wilde y Constance se separaron, mas no se divorciaron; ella cambió su nombre y apellido, también el de los niños, todo ésto para alejarse del escándalo de Wilde.
Pasó dos años de trabajos forzados y escribió De Profundis (carta para Lord Alfred Douglas) y The Ballad of Reading Gaol (poema sobre lo que ocurría en la cárcel) y salió de la cárcel en 1897.
Murió a causa de meningitis en París hacia el 1900 y sus restos descansan en el Cementerio Père Lachaise.
Una pista de ese "amor prohibido" de Wilde (cabe mencionar que el amor que él tenía con Bosie era puro, pues se trataba de algo intelectual, ya que era una relación maestro-alumno.), es que en sus obras, sobre todo en los cuentos, casi siempre hay tragedias, como la infelicidad o incluso la muerte (El ruiseñor y la flor) entonces se ve reflejada esa imposibilidad de su amor con Bosie.
Mi libro favorito de Wilde es el de sus cuentos, y mi favorito es el deEl ruiseñor y la flor, sin embargo en ese cuento no se ve claramente su identidad sexual. Entonces, dejaré otro texto, un poema intitulado Nueva contrición, donde teniendo en cuenta su relación con Bosie, su condena en la cárcel y por último su conversión al catolicismo, se puede entender perfectamente.
Nueva contrición
El pecado fue mío; yo no había comprendido.
Así de nuevo la música aprisionada está en su cueva,
excepto ese lugar donde ola irregular y moribunda
impacienta con sus inquietos remolinos esta magra ribera.
Y en el pozo marchito de esta tierra
el verano ha cavado una tumba tan honda
que apenas puede el plomizo sauce ansiar
una plateada flor de la afilada mano del invierno.
impacienta con sus inquietos remolinos esta magra ribera.
Y en el pozo marchito de esta tierra
el verano ha cavado una tumba tan honda
que apenas puede el plomizo sauce ansiar
una plateada flor de la afilada mano del invierno.
Pero, ¿quién es aquel que por la ribera viene?
Amor, mira y pregúntate. ¿Quién es ése
que viene con vestidos teñidos desde el Sur?
Es tu nuevo Señor, que besará
las no violadas rosas de tu boca,
y yo he de llorar, he de adorar, como antes.
Versión de E. Caracciolo Trejo
Edición de Libros Río Nuevo 2001
Edición de Libros Río Nuevo 2001
Flores de amor
Ґ λνkύιкрς Έρώς
Amor, no te culpo; la culpa fue mía,
no hubiera yo sido de arcilla común
habría escalado alturas más altas aún no alcanzadas,
visto aire más lleno, y día más pleno.
Desde mi locura de pasión gastada
habría tañido más clara canción,
encendido luz más luminosa, libertad más libre,
luchado con malas cabezas de hidra.
Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse música
por besos que sólo hicieran sangrar,
habrías caminado con Bice y los ángeles
en el prado verde y esmaltado.
Si hubiera seguido el camino en que Dante viera
los siete círculos brillantes,
¡Ay!, tal vez observara los cielos abrirse, como
se abrieran para el florentino.
Y las poderosas naciones me habrían coronado,
a mí que no tengo nombre ni corona;
y un alba oriental me hallaría postrado
al umbral de la Casa de la Fama.
Me habría sentado en el círculo de mármol donde
el más viejo bardo es como el más joven,
y la flauta siempre produce su miel, y cuerdas
de lira están siempre prestas.
Hubiera Keats sacado sus rizos himeneos
del vino con adormidera,
habría besado mi frente con boca de ambrosía,
tomado la mano del noble amor en la mía.
Y en primavera, cuando flor de manzano
acaricia un pecho bruñido de paloma,
dos jóvenes amantes yaciendo en la huerta
habrían leído nuestra historia de amor.
Habrían leído la leyenda de mi pasión, conocido
el amargo secreto de mi corazón,
habrían besado igual que nosotros, sin estar
destinados por siempre a separarse.
Pues la roja flor de nuestra vida es roída
por el gusano de la verdad
y ninguna mano puede recoger los restos caídos:
pétalos de rosa juventud.
Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, qué más
podía hacer un muchacho,
cuando el diente del tiempo devora y los silenciosos
años persiguen!
Sin timón, vamos a la deriva en la tempestad
y cuando la tormenta de juventud ha pasado,
sin lira, sin laúd ni coro, la Muerte,
el piloto silencioso, arriba al fin.
Y en la tumba no hay placer, pues el ciego
gusano se ceba en la raíz,
y el Deseo tiembla hasta tornarse ceniza,
y el árbol de la pasión ya no tiene fruto.
¡Ah!, qué más debía hacer sino amarte; aún
la madre de Dios me era menos querida,
y menos querida la elevación citérea desde el mar
como un lirio argénteo.
He elegido, he vivido mis poemas y, aunque
la juventud se fuera en días perdidos,
hallé mejor la corona de mirto del amante
que la de laurel del poeta.
Versión de E. Caracciolo Trejo
Edición de Libros Río Nuevo 2001
Poemas tomados de la página Amediavoz.com
*Les recomiendo que lean sus obras y que vean la pelí de "Oscar Wilde. Wilde".
El vídeo prometido:
